Brincriações...

PERGUNTAS À LÍNGUA PORTUGUESA - MIA COUTO

Venho brincar aqui no Português, a língua.

Não aquela que outros embandeiram. Mas a língua nossa, essa que dá gosto a gente namorar e que nos faz a nós, moçambicanos, ficarmos mais Moçambique. Que outros pretendam cavalgar o assunto para fins de cadeira e poleiro pouco me acarreta.

A língua que eu quero é essa que perde função e se torna carícia. O que me apronta é o simples gosto da palavra, o mesmo que a asa sente aquando o voo. Meu desejo é desalisar a linguagem, colocando nela as quantas dimensões da Vida. E quantas são? Se a Vida tem é idimensões?

Assim, embarco nesse gozo de ver como escrita e o mundo mutuamente se desobedecem. Meu anjo-da-guarda, felizmente, nunca me guardou.

Uns nos acalentam: que nós estamos a sustentar maiores territórios da lusofonia.

Nós estamos simplesmente ocupados a sermos. Outros nos acusam: nós estamos a desgastar a língua. Nos falta domínio, carecemos de técnica.

Ora qual é a nossa elegância? Nenhuma, excepto a de irmos ajeitando o pé a um novo chão. Ou estaremos convidando o chão ao molde do pé? Questões que dariam para muita conferência, papelosas comunicações.

Mas nós, aqui na mais meridional esquina do Sul, estamos exercendo é a ciência de sobreviver. Nós estamos deitando molho sobre pouca farinha a ver se o milagre dos pães se repete na periferia do mundo, neste sulbúrbio.

No enquanto, defendemos o direito de não saber, o gosto de saborear ignorâncias. Entretanto, vamos criando uma língua apta para o futuro, veloz como a palmeira, que dança todas as brisas sem deslocar seu chão.

Língua artesanal, plástica, fugidia a gramáticas.

Esta obra de reinvenção não é operação exclusiva dos escritores e linguistas. Recriamos a língua na medida em que somos capazes de produzir um pensamento novo, um pensamento nosso. O idioma, afinal, o que é senão o ovo das galinhas de ouro?

Estamos, sim, amando o indomesticável, aderindo ao invisível, procurando os outros tempos deste tempo. Precisamos, sim, de senso incomum. Pois, das leis da língua, alguém sabe as certezas delas?

Ponho as minhas irreticências. Veja-se, num sumário exemplo, perguntas que se podem colocar à língua:

• Se pode dizer de um careca que tenha couro cabeludo?

• No caso de alguém dormir com homem de raça branca é então que se aplica a expressão: passar a noite em branco?

• A diferença entre um ás no volante ou um asno volante é apenas de ordem fonética?

• O mato desconhecido é que é o anonimato?

• O pequeno viaduto é um abreviaduto?

• Como é que o mecânico faz amor? Mecanicamente.

• Quem vive numa encruzilhada é um encruzilhéu?

• Se diz do brado de bicho que não dispõe de vértebras: o invertebrado?

• Tristeza do boi vem de ele não se lembrar que bicho foi na última reencarnação. Pois se ele, em anterior vida, beneficiou de chifre o que está ocorrendo não é uma reencornação?

• O elefante que nunca viu mar, sempre vivendo no rio: devia ter marfim ou riofim?

• Onde se esgotou a água se deve dizer: "aquabou"?

• Não tendo sucedido em Maio mas em Março o que ele teve foi um desmaio ou um desmarço?

• Quando a paisagem é de admirar constrói-se um admiradouro?

• Mulher desdentada pode usar fio dental?

• A cascavel a quem saiu a casca fica só uma vel?

• As reservas de dinheiro são sempre finas. Será daí que vem o nome: "finanças"?

• Um tufão pequeno: um tufinho?

• O cavalo duplamente linchado é aquele que relincha?

• Em águas doces alguém se pode salpicar?

• Adulto pratica adultério. E um menor: será que pratica minoritério?

• Um viciado no jogo de bilhar pode contrair bilharziose?

• Um gordo, tipo barril, é um barrilgudo?

• Borboleta que insiste em ser ninfa: é ela a tal ninfomaníaca?

Brincadeiras, brincriações.

E é coisa que não se termina.

Lembro a camponesa da Zambézia. Eu falo português corta-mato, dizia. Sim, isso que ela fazia é, afinal, trabalho de todos nós. Colocámos essoutro português - o nosso português - na travessia dos matos, fizemos com que ele se descalçasse pelos atalhos da savana.

Nesse caminho lhe fomos somando colorações. Devolvemos cores que dela haviam sido desbotadas - o racionalismo trabalha que nem lixívia. Urge ainda adicionar-lhe músicas e enfeites, somar-lhe o volume da superstição e a graça da dança.

É urgente recuperar brilhos antigos.

Devolver a estrela ao planeta dormente.

Mia Couto

"O Silêncio", Sophia de Mello Breyner Andresen

O Silêncio

Era complicado. Primeiro deitou os restos de comida no caixote do lixo. Depois passou os pratos e os talheres por água corrente debaixo da torneira. Depois mergulhou-os numa bacia com sabão e água quente e, com um esfregão, limpou tudo muito bem. Depois tornou a aquecer água e deitou-a no lava-loiças com duas medidas de sonasol e de novo lavou pra­tos, colheres, garfos e facas. Em seguida passou a loiça e os talheres por água limpa e pô-los a escorrer na banca de pedra.

As suas mãos tinham ficado ásperas, esta­va cansada de estar de pé e doíam-lhe um pou­co as costas. Mas sentia dentro de si uma gran­de limpeza como se em vez de, estar a lavar a loiça estivesse a lavar a sua alma. A luz sem abat-jour da cozinha fazia brilhar os azulejos brancos. Lá fora, na doce noite de Verão, um cipreste ondulava branda­mente.

O pão estava no cesto, a roupa na gaveta, os copos no armário. O vaivém, a agitação e o tumulto do dia repousavam.
Havia um grande sossego. Tudo estava ar­rumado e o dia estava pronto.

E Joana atravessou devagar a sua casa.

Ia abrindo e fechando as portas, abrindo e fechando as luzes. Os quartos desapareciam no escuro e surgiam do escuro na claridade.

Um doce silêncio pairava como uma sede estendida.

O silêncio desenhava as paredes, cobria as mesas, emoldurava os retratos. O silêncio escul­pia os volumes, recortava as linhas, aprofunda­va os espaços. Tudo era plástico e vibrante, denso da própria realidade. O silêncio como um estremecer profundo percorria a casa.

As coisas conhecidas — o muro, a porta, o espelho — mostravam uma por uma a sua bele­za e a sua serenidade. E nas janelas abertas a noite de Junho mostrava o seu rosto constelado e suspenso.

Joana deu lentamente a volta à sala. To­cou o vidro, a cal, a madeira. Há muito já que cada coisa tinha encontrado ali o seu lugar. E era como se esse lugar, como se a relação entre a mesa, o espelho, a porta, fossem a expressão de uma ordem que ultrapassava a casa.

As coisas pareciam atentas. E a mulher que lavara a loiça procurava o centro dessa atenção. Sempre o procurara, mas quem o po­de captar?

O silêncio agora era maior. Era como uma flor que tivesse desabrochado inteiramente e alisasse todas as suas pétalas.

E em roda deste silêncio os astros da noite exterior giravam lentamente e o seu movimen­to imperceptível tomava em si a ordem e o si­lêncio da casa.

Com as mãos tocando a parede branca Joa­na respirou docemente. Era ali o seu reino, ali na paz da contemplação nocturna. Da ordem e do silêncio do universo erguia-se uma infinita liberdade: Ela respirava essa liberdade que era a lei da sua vida, o alimento do seu ser.

A paz que a cercava era aberta e transparente. A forma das coisas era uma grafia, uma escrita. Uma escrita que ela não entendia mas reconhecia.

Atravessou a sala e debruçou-se na janela aberta em frente do puro instante azul da noi­te.

As estrelas brilhavam, íntimas e distantes. E pareceu-lhe que entre ela e a casa e as estrelas fora estabelecida desde sempre uma aliança. Era como se o peso da sua consciência fosse ne­cessário ao equilíbrio das constelações, como se uma intensa unidade atravessasse o universo in­teiro.

E ela habitava essa unidade, estava presen­te e viva na relação das coisas e a própria reali­dade atenta a abrigava em sua imensa e aguda presença.

No ar, na cal, no vidro, tocava a sua felici­dade e essa felicidade era no seu centro unida­de.

Debruçou-se na janela e apoiou os braços na pedra fresca do parapeito.

Uma leve brisa agitou os ramos dos cedros. No rio, rouca, apitou uma sereia. Na torre o si­no bateu duas badaladas. Foi então que se ouviu o grito.

Um longo grito agudo, desmedido. Um grito que atravessava as paredes, as portas, a sa­la, os ramos do cedro.

Joana virou-se na janela. Houve uma pau­sa. Um pequeno momento imóvel, suspenso, hesitante. Mas logo novos gritos se ergueram, trespassando a noite. Estavam a gritar na rua, do outro lado da casa. Era uma voz de mulher. Uma voz nua, desgarrada, solitária. Uma voz que de grito em grito se ia desformando, desfi­gurando até ficar transformada em uivo. Uivo rouco e cego. Depois a voz enfraqueceu, bai­xou, tomou um ritmo de soluço, um tom de la­mentação. Mas logo voltou a crescer, com fúria, raiva, desespero, violência.

Na paz da noite, de cima a baixo, os gritos abriram uma grande fenda, uma ferida, E as­sim como a água começa a invadir o interior en­xuto quando se abre um rombo no casco de um navio, assim agora, pela fenda que os gritos ti­nham aberto, o terror, a desordem, a divisão, o pânico penetravam no interior da casa, do mundo, da noite.

Joana afastou-se da janela que dava para o jardim, atravessou a sala, o corredor e o quarto e, no outro lado da casa, debruçou-se na janela que dava para a rua.

A mulher via-se mal, agarrada à parede, na meia-luz, do outro lado do passeio. Os seus gritos nus, próximos, desmedidos enchiam a penumbra. Na sua voz a terra e a vida tinham despido os seus véus, o seu pudor e mostravam o seu abismo, revelavam a sua desordem, a sua treva. De uma ponta à outra da rua os gritos corriam batendo contra as portas fechadas.

Era uma rua estreita, apertada entre edifí­cios sem cor, pesados e tristes. Ali a noite era cinzenta, o ar baço, parado e pegajoso.

Cães vadios farejavam o chão dos passeios e rebuscavam os caixotes do lixo tentando agar­rar sob as tampas os restos, as cascas, o pescoço da galinha degolada.

O edifício enorme da prisão enchia todo o lado esquerdo da rua com as altas paredes cor­tadas por pequenas janelas de grades. A essa parede estava encostada a mulher. As vezes er­guia a cara e então via-se o rosto torcido e desfi­gurado pelo grito. Ao seu lado desenhava-se o vulto de um homem. Era tarde. As portas e as janelas estavam fe­chadas sobre gente adormecida e na rua não pas­sava mais ninguém. Só de longe a longe se ouvia um chiar de carros na viragem das esquinas.

O homem procurava arrastar a mulher e, quando os gritos diminuíam um instante, im­plorava-lhe que se calasse, pedia:

— Vamos embora.

Mas ela não o ouvia. Gritava como se esti­vesse só no mundo, como se tivesse ultrapassa­do toda a companhia e toda a razão e tivesse encontrado a pura solidão. Gritava contra as paredes, contra as pedras, contra a sombra da noite. Erguia a sua voz como se a arrancasse do chão, como se o seu desespero e a sua dor bro­tassem do próprio chão que a suportava. Erguia a sua voz como se quisesse atingir com ela os confins do universo e, aí, tocar alguém, acordar alguém, obrigar alguém, a responder. Gritava contra o silêncio.

Às vezes calava-se um momento e inclina­va a cabeça para trás como quem espera ouvir uma resposta.

Então, de novo, o homem implorava:

— Cala-te, cala-te. Vamos embora daqui.

Mas ela recomeçava a gritar e batia com os punhos na parede da prisão como se quisesse forçar a pedra a responder. Gritava como se quisesse atingir um ausente, acordar um ador­mecido, abalar uma consciência impassível e, alheada, tocar o coração de um morto.

Através das paredes, das portas, das ruas, da cidade, gritava para o fundo do universo, para o fundo do espaço, para o fundo da ocul­tação da noite, para o fundo do silêncio.

De repente calou-se, curvou a cabeça, ta­pou o rosto com as mãos. Então o homem co­briu-lhe os cabelos com o xaile, afastou-a da parede, passou-lhe um braço em roda dos om­bros, e, devagar, juntos, desceram a rua e vira­ram a esquina.

Durante algum tempo flutuou no ar pesa­do da rua um eco de soluços e de passos que se afastavam e diminuíam. Depois voltou o silên­cio.

Um silêncio opaco e sinistro onde se ouvia o esgravatar dos cães.

Joana voltou para a sala. Tudo agora, des­de o fogo da estrela até ao brilho polido da me­sa, se tinha tornado desconhecido. Tudo se tinha tornado acidente absurdo, sem ligação, sem reino. As coisas não eram dela, nem eram ela, nem estavam com ela. Tudo se tornara alheio, tudo se tornara ruína irreconhecível.

E, tocando sem os sentir o vidro, a madei­ra, a cal, Joana atravessou como estrangeira a sua casa.

 In Histórias da Terra e do Mar

Fonte:

http://aqueleeoutro.wordpress.com/o-silencio/

“A semente”

            Um belíssimo conto sobre os valores humanos cada vez mais esquecidos:

"A semente"

            A jovem pobre ficou profundamente excitada quando ouviu anunciar que quem quisesse casar com o rei devia dirigir-se ao palácio, pois certo dia tinha-o visto passar a cavalo e ficara apaixonada por ele. Assim, foi a correr ter com a mãe:

            ─ Vou ao palácio ─ disse ─, vou casar com o rei!

            A mãe sorriu e abanou a cabeça:

            ─ Sempre a sonhar! O rei não se refere a raparigas pobres como tu. Aquilo é para as ricas, para as nobres. Se lá fores, eles riem-se de ti e correm contigo.

            ─ Não me importa ─ disse a rapariga ─, vou até lá. Quero casar com ele.

            No dia seguinte foi ao palácio e, tal como a mãe previra, apenas as mulheres mais ricas e mais belas do reino lá estavam. A jovem pobre foi para o lugar que lhe indicaram, no fim da fila, enquanto as outras mulheres troçavam dela entre si e a ignoravam. Pouco depois, o rei apareceu e todas as mulheres afivelaram os seus sorrisos mais coquetes, excepto a jovem pobre, que ficou em pé no fim da fila, com a cabeça curvada, sem se atrever sequer a olhá-lo de frente. O rei percorreu a fila e deu a cada uma um vaso com uma semente. Depois voltou a subir ao estrado e disse:

            ─ Vão para casa. Plantem a semente que está dentro do vaso. Voltem daqui a três meses e casarei com aquela que tiver plantado a flor mais bela.

            A jovem pobre levou o vaso e a semente para casa, com o coração a palpitar. Quando lá chegou, plantou cuidadosamente a semente e regou-a. Todos os dias em que fazia sol ela punha o vaso lá fora e regava-o; levava-o para dentro de noite, quando estava frio. Falava com ele, cantava para ele, mas não nascia nada. Ainda assim não se dava por vencida. Embora os dias se transformassem em semanas e as semanas em meses, continuava a cuidar da semente com esmero, mas, apesar de todos os seus esforços, o vaso com terra não passava de um vaso com terra. Quando os três meses se esgotaram, nem uma folhinha pequena tinha rompido a terra.

            ─ Amanhã é o dia de ir ao palácio ─ disse ela, triste.

            ─ Ir ao palácio? ─ esganiçou a mãe. ─ Tu não podes ir ao palácio. Olha para o teu vaso, está vazio! Eles vão correr contigo, vão-te bater!

            ─ Bem ─ disse ela ─, podem-me fazer o que quiserem, mas pelo menos poderei ver o rei uma vez mais.

            No dia seguinte ela pegou no vaso e dirigiu-se ao palácio. Quando lá chegou, o seu coração esmoreceu, pois estavam lá todas as outras mulheres, e cada uma tinha uma flor mais bonita do que a outra. Cores incríveis, formas fantásticas, aromas maravilhosos. Não faltaram risadas quando viram a jovem pobre com o vaso vazio, mas ela nada disse e foi para o seu lugar no fim da fila.

            O rei não tardou a aparecer. Percorreu a fila de belas mulheres com as suas flores maravilhosas sem sequer olhar para elas. Foi até ao fim da fila, onde estava a jovem pobre com o vaso vazio e pegou-lhe na mão. Conduziu-a até ao estrado e disse:

            ─ É esta a mulher com quem casarei.

            As outras ficaram furiosas.

            ─ Como podeis casar-vos com ela? Ela não trouxe nada! Vede a minha flor, é linda! Olhai para mim, vede o que trago! Ela não trouxe nada! Ela não trouxe nada!

            O rei ergueu a mão pedindo silêncio.

            ─ Esta jovem cultivou a mais bela de todas as flores. E essa flor chama-se honestidade, pois as sementes que vos dei eram todas estéreis.

           

Tim Bowley e Óscar Villán, Contos do mundo

OBRAS DE REFERÊNCIA PARA O CONTRATO DE LEITURA

OBRAS DE REFERÊNCIA PARA O CONTRATO DE LEITURA

NO ÂMBITO DO PROGRAMA DE LÍNGUA PORTUGUESA PARA O ENSINO SECUNDÁRIO

LITERATURA NACIONAL

AGUIAR, João. A Voz dos Deuses

ALEGRE, Manuel. O Homem do País Azul: contos

ANDRADE, Eugénio. Antologia Pessoal da Poesia Portuguesa

ANDRESEN, Sophia de Mello Breyner. Contos Exemplares

ANDRESEN, Sophia de Mello Breyner. Obra Poética

ANTUNES, António Lobo. Livro de Crónicas

BELO, Ruy. Obra Poética I e II  

BRANCO, Camilo Castelo. Eusébio Macário

BRANCO, Camilo Castelo. Novelas do Minho

CARVALHO, Mário de Carvalho. Contos Vagabundos

ESPANCA, Florbela. Livro de Mágoas

FERREIRA, José Gomes. As Aventuras de João Sem Medo  

FERREIRA, José Gomes. O Mundo dos Outros

FERREIRA, Vergílio. Contos  

FONSECA, Manuel. O Fogo e as Cinzas

GARRETT, Almeida. Viagens na Minha Terra

GERSÃO, Teolinda. Histórias de Ver e Andar - Contos  

GOMES, Luísa Costa. Contos Outra Vez: 1984-1997

LEIRIA, Mário-Henrique de. Contos do Gin-Tonic

LOURENÇO, Eduardo. A Nau de Ícaro

MACHADO, Dinis. O que diz Molero  

MIGUÉIS, José Rodrigues. Gente de Terceira Classe

MIGUÉIS, José Rodrigues. Léah e Outras Histórias

MONTEIRO, Manuel Hermínio Monteiro. Rosa do Mundo: 2001 Poemas para o Futuro

NAMORA, Fernando. Resposta a Matilde: divertimento

NEGREIROS, Almada. Deseja-se Mulher

NEGREIROS, Almada. Contos e Novelas  

O'NEILL, Alexandre. Poesias Completas

OLIVEIRA, Carlos de. Uma Abelha na Chuva

PACHECO, Fernando Assis. Trabalhos e Paixões de Benito Prada

PESSOA, Fernando. Cartas de Amor

PIRES, José Cardoso. O Delfim

QUEIRÓS, Eça de. Contos  

QUEIRÓS, Eça de. A Cidade e as Serras

QUEIRÓS, Eça de. A Relíquia

RÉGIO, José. Poemas de Deus e do Diabo

RIBEIRO, Aquilino. O Malhadinhas

SARAMAGO, José.  O Ano da Morte de Ricardo Reis

SARAMAGO, José. Jangada de Pedra

SENA, Jorge de. Sinais de Fogo  

SENA, Jorge de. O Físico Prodigioso

TORGA, Miguel. Novos Contos da Montanha

VICENTE, Gil. Farsa de Inês Pereira  

ZAMBUJAL, Mário. Crónica dos Bons Malandros

 

LITERATURAS DE LÍNGUA PORTUGUESA

AGUALUSA, José Eduardo. O Ano em Zumbi Tomou o Rio

ALMEIDA, Germano. A Ilha Fantástica

AMADO, Jorge. Capitães de Areia

ANDRADE, Carlos Drummond. Antologia Poética

ASSIS, Machado de. Memórias Póstumas de Brás Cubas

COUTO, Mia. Mar me Quer

COUTO, Mia. Cronicando

LISPECTOR, Clarice. Contos

MEIRELES, Cecília. Romanceiro da Inconfidência

MORAIS, Vinícius de. Antologia Poética

PEPETELA. A Montanha da Água Lilás

RIBEIRO, João Ubaldo. Livro de Histórias

RUI, Manuel. Quem me Dera ser Onda

VASCONCELOS, José Mauro de. O Meu Pé de Laranja Lima

 

LITERATURA UNIVERSAL

 

ALLENDE, Isabel. A Casa dos Espíritos

AUSTEN, Jane. Emma

AUSTEN, Jane. Orgulho e Preconceito

BALLESTER, Gonzalo Torrente. Crónica do Rei Pasmado

BRADBURY, Ray. Fahrenheit 451

BRONTË, Charlotte. Jane Eyre

BRONTË, Emily. O Monte dos Vendavais

CALVINO, Ítalo. O Visconde Cortado ao Meio

CAMUS, Albert. O Estrangeiro

CARROLL, Lewis. Alice no Pais das Maravilhas

CERVANTES, Miguel. D. Quixote de La Mancha

CHRISTIE, Agatha. Um Crime no Expresso do Oriente

DEFOE, Daniel. Robinson Crusoe

DICKENS, Charles. Oliver Twist

DOSTOIEVSKY, Fiódor. O Jogador

DOYLE, Arthur Conan, O Cão dos Baskerville

DUMAS, Alexandre, O Conde de Monte Cristo

ECO, Umberto, O nome da Rosa *

ENDE, Michael, A História Interminável

FAULKNER, William, O Som e a Fúria

FRANK, Anne, Diário de Anne Frank

GAARDER, Jostein, O Mundo de Sofia

HEMINGWAY, Ernest.  Por Quem os Sinos Dobram

HESSE, Hermann, Siddhartha

GOETHE, W. von, Werther

HUXLEY, Aldous, O Admirável Mundo Novo  

KAFKA, F., Metamorfose

KIPLING, Rudyard, Kim

LODGE, David, Um Almoço Nunca é de Graça

LONDON, Jack, Contos do Pacífico

LORCA, F. Garcia, A Casa de Bernarda Alba

MARQUEZ, Gabriel Garcia, Cem Anos de Solidão

MOLIÈRE, J.-B., Dom João

MAUGHAM, S.  O Fio da Navalha

NERUDA, Pablo. Vinte Poemas de Amor e uma Canção Desesperada

ORWELL, George. Mil Novecentos e Oitenta e Quatro

POE, Edgar Allan. Contos Fantásticos

RILKE, Rainer Maria. Cartas a um Jovem Poeta

SAGAN, Carl, Contacto

SEPÚLVEDA, Luís, O Velho que Lia Romances de Amor

SEPÚLVEDA, Luís, História de uma Gaivota e do Gato que a Ensinou a Voar

SHAKESPEARE, William, Romeu e Julieta

SHAKESPEARE, William, Hamlet

SÜSKIND, Patrick, O Perfume

STEINBECK, John, A um Deus Desconhecido

SWIFT, J., Viagens de Gulliver

SHAKESPEARE, William, Romeu e Julieta

TOLKIEN, J. R. R., O Senhor dos Anéis

TOLSTOI, Leão. Contos

TWAIN, Mark, Tom Sawyer  

LLOSA, Mário Vargas, Quem Matou Palomino Molero

WILDE, Óscar, O Retrato de Dorian Gray

WILLIAM, Tennessee.  A Noite da Iguana e Outras Histórias

XINGUIAN, Gao, Uma Cana de Pesca para o meu Avô

YOURCENAR, Marguerite, Contos Orientais